Литературно – поэтический конкурс «Солнечная страна».
Номинация "Реальные и выдуманные истории"
ФИО: Наумов Вадим Сергеевич
Возраст: 17 лет
Домашний адрес: Новосибирская область, г.Бердск, ул. Толбухина, дом 13 Телефон: 8 953 792 69 99
Эл.почта: vadim-naymov@mail.ru
Учебное заведение: Муниципальное образовательное учреждение - средняя общеобразовательная школа № 13
Руководитель: Розенталь Людмила Валентиновна
Мне прадед рассказывал о...
Надменной памяти невольник,
Я не забуду никогда
Июнь, залитый нашей кровью,
Тот мир, ушедший в никуда.
Я не забуду вечер перед боем,
Друзей еще живых глаза,
Волков в лесу с протяжным воем
И крики на заре: «Ура!»
И ту тропу на минном поле,
Что путеводной стала нам.
Никто не властен над судьбою.
Я понял это только там.
Оставил след уснувший город,
Фашистом взятый под кольцо.
оставил след солдатский подвиг
Моих друзей, Моих бойцов.
Я помнить буду, как и прежде,
Страшнейшей битвы перелом!
Для нас - как Новая надежда.
Для них - как молния, как гром!
Я не забуду штурм Рейхстага,
В стенах его ужасный бой,
Победного сиянье флага
И вновь вернувшийся покой.
Я не забуду День Победы,
Военный праздничный парад
И вдалеке убитый, бедный,
Солдатских жён печальный взгляд.
Истории ушедшей жизни
(Что будет сказка, а что быль?)
Он будет помнить и поныне.
Он прадед мой! Он не забыл!
Ночью
Пройдет закат, и день ушедший
Уж не вернется никогда,
Наступит ночь, зажгутся свечи,
Проснётся первая звезда.
Совсем не яркая, но все же
Осветит лист бумаги мне.
Я прошепчу: «спасибо, Боже,
За твой бесценный дар во мгле».
Чернила окропят бумагу,
Пущу я в пляс своё перо,
И побежит оно с отвагой
По строчке быстро и легко.
Я напишу про дом, про море,
Про чаек светлых на ветру,
Про жизнь, далекую от горя,
Про вишни белые в цвету.
Про карие глаза любимой,
Её чудесный, милый взгляд.
Про ту, что ждёт меня так сильно,
Про ту, с которой быть бы рад.
Нет! Я сорвусь! И снова строчки
Приобретут печальный вид.
И кто-то (но не я уж точно)
Моей рукой начертит их:
«Не думай больше ни о чём!
Что вспыхнет ярко – то сгорит в одно мгновенье.
Мечта, что сердце колет день за днём,
Оставив шрам, уйдёт в забвенье…»
О чём твердит мне этот глас?
И для чего ко мне взывает?
Узнаю ночью, а сейчас
Пора заканчивать. Светает…
Вечер 02.07.11
Как можно вечером безлюдным,
Сидя на лавочке пустой,
И не мечтать о самом чудном?
О ней… О той… Лишь об одной…
Но не такой был нынче вечер.
Со мной сел старый мужичок.
Он вытряхнул из трубки пепел
И вытер влажное лицо.
Глаза полны были печали,
Не карь в них даже… Чернота!
От мира серого устали.
Их разъедала пустота.
Мы молча долго так сидели.
Давно уж день ушел в закат,
В багровом небе тучи зрели.
Тут он взглянул в мои глаза.
«Я дед Максим, - сказал он хрипло,
А как тебя зовут, сынок?»
Он был поникшим и разбитым,
Я в слове отказать не мог.
«А я Вадим.» - сказал я тихо,
Как другу старому сказал.
Вдруг, он поднялся, оживился
И фотографию достал.
Потертую, с налетом стари.
Обугленную в уголке.
На ней мужчина с портсигаром
И с куполом, набитым на руке.
Красив лицом, в военной форме.
Полоской тонкою струится дым,
А на груди сияет орден.
То был его погибший сын.
«Ах! Как же сильно вы похожи!
Нет не лицом. Но голоса…
Скажи мне, юноша, а можно
Об одолжении просить тебя?»
Я удивился, но ответил,
Мол «Да, конечно». А старик
Достал письмо из старого конверта
И в руку мне его вложил,
Закрыл глаза и молвил робко:
«Прочти, пожалуйста, сынок».
Он мне казался одиноким,
И я прочел ему письмо.
Не трудно было догадаться,
Кто строчки те ему писал,
Писал, что он в живых остался,
Писал, что кончилась война.
Писал, что скоро он вернется,
И как обнимет он отца,
Писал, как маме улыбнется,
Что с ними будет он всегда...
Я дочитал рассказ до точки.
Уж ночь была, и месяц цвёл.
Старик сложил письмо в платочек,
Сказал «Спасибо» и ушёл.